C'est un vent de poussière rouge. George Kane est là-haut, proche de son vertige. On ne sait pas si c'est le jour ou la nuit parce qu'on ne sait pas s'il fait jour ou nuit dans le cœur d'une homme. J'aimerais que la lumière parvienne parfois de l'intérieur de sa bouche. Et s'il ouvre sa chemise, qu'il se mette à vanter.

La civilisation vient de parvenir à son dernier degré se sauvagerie. Signé : Albert Camus.

Tu es restée immobile, à l'intersection de deux rues, alors qu'autour de toi les gens prenaient peur et s'éloignaient.

On m'a dit qu'on la voyait se consumer à travers la fente de ses yeux.

Je revois les oiseaux fous, épinglés ; je revois les grandes ailes de notre avion.

Et il m'a montré par le hublot comme dans un miroir : Albert Camus se baladait entre les rails du ciel. Enjambant les continents qui ne sont que des étages de vide, il arpentait la salle perdue du petit jour.

La petite s'est arrêtée net de commenter son dessin quand elle a vu son père appuyer très fort sur un verre de ses lunettes, puis sur l'autre, avec toute la pression de son pouce. Le même craquement lent pour chaque verre, la même destruction méticuleuse. Et derrière ses lunettes qu'il venait de briser, à l'instant, devant nous, il y avait maintenant deux yeux bizarrement étoilés.

J'y vois suffisamment clair pour te dire que le soleil ne brille pas, on appelle ça pleuvoir.

En vérité, notre belle civilisation avait l'œil crevé et mes rêves étaient à sec. J'aurais effrayé mes rêves.

Monsieur Kane, il y a quelqu'un pour vous !

Voilà, c'est le début de mon histoire, celle d'un long et grand bonhomme qui penche, comme le tournesol, en direction du soleil. Le plus éblouissant, le pire des soleils. Je m'appelle Little Boy et tout commence ce jour là.

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