La rose qui meurt de soif a besoin d'un jardinier, mais le jardinier a encore plus besoin de la rose qui meurt de soif: sans la soif de la fleur, il n'existe pas.

a-lombre-de-vos-sourires

La nuit, dans mon lit, je m'aperçut que cette bribe de conversation ne cessait de repasser en moi. Comme une musique adorée, je l'avais programmée en boucle.

"Il faut glisser des fictions dans la vie. Comme les enfants."

"Sigrid marcha droit, malgré ses talons vertigineux et son degré d'alcoolémie. Elle remonta sans tituber et ouvrit la bouteille avec des gestes assurés.
- Vous n'êtes pas ivre, Sigrid ?
- Je le suis. Je sais que cela ne se voit pas.
- A quoi peut-on savoir que vous êtes saoule ?
- Quand je le suis, je cesse d'avoir peur.
- Peur de quoi ?
- Aucune idée. J'ai tout le temps peur, je crois que cela fait partie de la vie.
- Et seul le champagne dissipe cette peur. Le champagne contient de l'éthanol qui est le meilleur détachant. Il faut en conclure que la peur est une tache.
(...)
- Et si l'ivresse était le moyen de retrouver le monde d'avant la chute ?
- Marchez un peu, Olaf.
Je me levai, avançai la jambe et m'effondrai.
- Vous voyez, c'est le monde d'après la chute."

<<    L'éclaireur était celui dont dépendait la survie de l'armée. Au péril de son existence, il avançait seul en territoire inconnu pour repérer les dangers. Il pouvait, au moindre caprice du hasard, marcher sur une mine et éclater en mille morceaux - et son corps, désormais puzzle d'héroïsme, retomberait lentement sur le sol en décrivant dans l'air un champignon atomique de confettis charnels- et les siens, restés au camp, voyant des fragments organiques monter vers le ciel, s'écrieraient : " C'est l'éclaireur ! "  Et après s'être élevés en proportion de leur importance historique, les milles morceaux se figeraient un instant en cet éther, puis atterriraient avec tant de grâce que même l'ennemi pleurerait une si noble oblation. Je rêvais de mourir de cette façon : ce feu d'artifice rendrait ma légende éternelle.   >>

Staline.is.dead

<< Soudain, je compris son obsession des horloges : à l'inverse des vivants, Palamède bénissait la fuite du temps. L'unique lumière, au fond  de sa geôle, c'était sa mort : et les vingt-cinq horloges de sa maison scandaient le rythme lent et sûr qui l'y conduisait. Après le trépas, il n'aurait plus de chair pour contenir son vide, il deviendrait le néant au lieu de le vivre. >>

ple0nasme